Cœur asséché, source tarie, Mémoire perdue, encrier vide, Regards fanés, masques posés. La nuit, ces doigts agiles, Courant sur le papier, Déversent Rimes et Poésie.
Le jour, ces phrases assassines, Comme autant d’ennemis, D’elle-même. Ange aux ailes brisées, Ou démon de paille. Ne pouvant choisir Entre le clair ou l’obscur.
Restée en demi-teinte, Et couver le brasier. Plume, gratte-papier. Papier déchiré, Roulé en boule, Comme le hérisson Toute épine, Dehors !
