- Installé dans un vieu fauteuil, - Bercé par une grande voie d'opéra, - Il se leva d'un bon, - Lachant son verre de vin qui s'éparpilla, - En mille morceaux sur le parquet, - Se laissant tomber les points sérrés, - Plissant très fort les yeux, - Qu'une larme de sang vînt à couler de son visage, - N'arrivant plus à respirer, - N'arrivant plus à bouger, - Son coeur vînt à s'arrêter, - Ne méritant pas se soir là de mourir, - Tel était le regard de son fils de six ans, - Croyant que son père venait de s'endormir, - L'enfant à vite compris, - Et la sa grande douleur l'emparaissait, - Il savait qu'a partir de se soir là, - Sa vie n'allait plus être la même, - Ses soupirs,sa parole en silence, - Même dix ans plutard, - L'enfant n'avais qu'une espérance, "Mourir" - Rejoindre son père et lui dire, - Se qu'il n'a pas peu dire se soir même, " Papa, Je t'aime "
