Il est là, au bout de notre doigt, Ce verbal qui ne connait que notre loi, Se tenant prêt à défier l'encre mouillée Ne possédant qu'un seul désir de crier, De tremper la plume dans l'encrier, Joyeusement, pour ne pas la rouiller.
La sueur colle à notre front Transparence gouttelette de la pluie, Jamais expression ne nous fera affront Nous retenons les syllabes qui fuient.
Nous hurlons, piète ! à notre cerveau De ne point rendre notre tâche à l'eau, Car poète entier, nous sommes nés Sensible à nos amours donnés.
Nous, écrivains en tout genre, encrés, Envoutés, passionnés d’une atmosphère, Écrivains d’un aujourd’hui éphémère Allumons ensemble ce feu d’entrée. Muets de nos voix, nous sommes affligés, Cris de nos Ames sur nos pages nues figées.
Dans cette voltige, les lettres sont au dessin. Amis de nos sens colorés d'un tel festin Devenant les yeux de nos esprits enflammés Merveilles de l'Eternité à jamais.
