L'envie nous caresse, Mais de l'intérieur. Il chatouille, il presse, Surtout notre corps. La limite des mains Est un univers. L'imagination Rend amour la chair. Car le seul scandale N'est que d'être seul. Le seul non amour Est dans les yeux sourds. Regardons, même nous. Les dieux sont dessous. Les lèvres déjà mûres Tomberont donc sur l'autre. Tout devient si doux Quand le cœur rend fou. Qui peut donc guérir De l'envie de vivre ? Il n'y a plus d'obstacle : Nous le sommes, nous-mêmes. Nous sommes la plus belle Des offrandes. Je t'aime.
