Là dans un coin de roc et protégé du vent Qui ose sa colère en un souffle violent, Je m'allonge indolent les yeux dans les nuages, Attendant que la pluie gronde un de ses orages.
C'est un des moments purs où, prenant mon stylo, Je peux tout inventer, un drame ou un mélo ; Dénouer une intrigue, sans aucune limite, Dessiner un fantasme où il aime ou la quitte.
Quel est ce sentiment à nous faire conteur ? C'est parfois un amour, une âme qu'on dénude, Êtres inexistants dont on est créateur, La nature, un portrait, un goût de solitude.
Et c'est surtout magique, on arrête le temps, L'univers tout entier n'est plus rien que fugace, On crée l'éternité, il n'y a plus d'instants, Quand on est inspiré, c'est un Ange qui passe.
