Musique en accords nègres à vous ensorceler, Sous les coups de boutoirs, les corps se mettent en transes, Harmonies désaxées aux flammes du brasier Les danseurs se déhanchent au rythme fou des danses.
Comme des automates réglés au métronome, Mouvements carnassiers, en félins de la jungle, On ne sait plus s'ils sont mi-bête ou mi-homme, Ils connaissent par coeur, jusqu'au moindre jingle.
Subtiles à être étranges, les temps forts des tempos Sont scandés à tue-tête, roulements de tambours, Puis de plus en plus fort et sans plus de repos, Les êtres feu-follets hurlent Rocamadour.
Chemises détrempées et visages en sueur, A oublier la vie jusqu'aux feux du matin, Lumières psychédéliques, délires et fureur, Les boites font la nuit dans le Quartier Latin.
