C'est une histoire ancienne au fil d'un autre jour, En un ciel de bohème et peinture de Sienne, C'est un instant de vie, roulement de tambour Réveillant souvenirs et ballades de Vienne.
C'est un enchantement de milliers de couleurs, Arc en ciel infini sans aucune limite, Un mélange étonnant de rires et de pleurs, En un geste insolite, une espèce de rite.
C'est un rayon de lune en ses pâles éclats, Glissant sur un nuage et caressant les vagues, C'est comme un chant de brume au milieu des combats, Quand les guerriers fourbus n'ont même plus de dagues.
C'est une page frêle au parcours de nos doigts, Lecture d'un aveugle au modelé des lettres, C'est comme avoir été sans règles et sans lois, Et comme on est parfois soit esclaves, soit maîtres.
