Dans mes cartons, bien sûr, j'ai d'autres écritures Dormant au fond d'un sac, avec quelques ratures. Je pourrais bien les mettre et dépasser cinq cents Mais j'offre ce dernier à toi qui me ressens.
Tu écris joliment et souvent je m'arrête Pour lire sous ta plume, en ultime requête, Des mots que tu dédies à sans doute un amant, Histoire du passé, étreinte du moment ?
On se connaît d'ici, la tribune du verbe, Parfois je parodie l'un de tes mots en herbe. En échange de mails tu me fais compliment, Et je t'avoue toujours qu'il me manque un instant
Pour lire les écrits de tant d'autres comparses, Les tiens aussi bien sûr, quelques rimes éparses. Souvent je batifole et grappille du temps Mais il est insolent, s'envole aux quatre vents.
Et voilà qu'aujourd'hui, ce vingt quatre novembre, Tu viens me rappeler que j'arrive à ce nombre, Cinq cents textes posés si j'en en rajoute un, Lors je te le dédie et, qui sait, le prochain.
