Voilà qu’est revenue, comme au temps des vendanges, Lorsqu’on va grappiller les vignes des coteaux, Le plaisir de goûter les grains dont les mélanges Vont faire ce bon vin vieillissant en tonneaux.
Voilà qu’est revenue cette impression étrange, Lorsqu’on voit s’égrener aux pages du cahier, Des mots nés du néant ou peut-être d’un songe, Et qui font s’égoutter le sang de l’encrier.
Voilà qu’à regarder, nées d’une page blanche, Ces lignes à foison dont on fait la moisson, Cueillies comme un fruit mûr sur la plus haute branche, Pour qu’à les lire un jour on ressente un frisson.
Voilà lorsque l’on signe, en bas, de son paraphe, La fin de l’aventure ou de l’inspiration, Parfois ça peut paraître être son épitaphe, Et l’on ne dit plus rien, la fin d’une passion.
Quand on va le relire, ça reste sa moisson, on en reste l’am
