Hiéroglyphes sur glace en roches torturées, Des écrits d'un autre âge en rimes effacées; Paysage de neige en manteau de blancheur, Et la main qu'on invente à l'auteur ou conteur.
Quand il a déposé ses pensées sur la pierre, Faisait-il froid déjà, poussait-il du lierre ? Ses mots sont apparus au redoux en l'hiver, Mais qui nous traduira sa vie ou son enfer ?
Je m'en vais deviner les mots de l'"Écriture", J'imagine en ses doigts son ciseau de sculpture, Un peu comme la plume à qui nous confions, Nos envols puérils, les sons de nos violons.
Était-il à la fois musicien et poète, Acteur de théâtre et rêveur en sa tête ? Il a aimé d'amour, n'a pas laissé leurs noms, J'aime à imaginer qu'ils avaient nos prénoms.
