Refermant l'encrier, il a posé sa plume. Et triste le poète a erré dans la brume, Il regarde sans voir, elle n'est pas venue, Et le voilà rêveur, sans but dans les rues.
Bien sûr elle est timide, parfois elle se cache. Quand ils se retrouvent, à son bras elle s'attache. Elle sourit toujours, même en ses au secours, Travail et famille, elle est en désamours.
Son âme est si complexe d'années de ses galères, Qu'à présent elle s'oublie au monde des prières. Elle est perdue l'enfant et, en femme rebelle, Ne veut plus qu'alentour on dise qu'elle est belle.
Recherchant le silence à coup de répondeur, Elle veut effacer et les jours et les heures. Bien sûr quand c'est moi, si elle entend ma voix, Elle décroche alors et retrouve sa joie.
Quand je l'ai rassurée, en ses soirées d'éveil, Je la sens apaisée et glisse son sommeil. J'ai peine à la quitter mais je la veux sereine, Pour qu'elle se retrouve et qu'elle me soit reine.
