Entre mots et pensées, ce sont des épousailles, Comme un vieux laboureur s'attache à ses semailles ; Quand l'idée vient germer, née d'inspiration, C'est une terre en friche attendant sa moisson.
Au crayon on s'applique en la calligraphie, On trace les contours, les défait, les relie ; La page est un tableau, un peu une œuvre d'art, On la cache parfois à l'abri du regard.
Et, quand on a fini, c'est un instant de grâce, La lettre qui s'écrit, c'est nous dans notre glace, On va parfois s'y perdre et bien sûr s'y trouver, L'osmose de la plume aux lignes du cahier.
