Pourquoi, je ne sais pas, pour qui, je n'en sais rien, C'est comme une buée qui embrume la terre, J'ai cette envie d'écrire une rime ou un lien, Une mélancolie me rappelant ma mère.
En lisant ce matin, quelques textes anciens, J'ai senti une larme tout aux bords de mes yeux; C'est quand j'ai retrouvé ces mots qui sont les tiens, Nous, penchés sur ta tombe, et priant sous tes cieux(1).
Si j'ai pensé à toi, en ce jour de l'hiver, C'est sûrement qu'en haut, au-delà des chimères, Tu as eu cette envie, comme en ces temps d'hier, De quitter pour me voir ton paradis des mères.
Et là je te ressens et qui donc me croira ? Je voudrais te garder, comme en un sortilège, Sur ce même fauteuil qui est toujours à toi, Car il fait froid dehors et sur Paris il neige.
Il a suffi soudain que la réalité, S'en vienne avec son gris rappeler l'existence, Pour que s'envole ailleurs notre complicité, Que je trace pourtant, c'est notre confidence.
