Les feuilles nuancier du feu de ses cheveux, Ont parsemé le sol, graines de sa rousseur ; Un arbre se dénude allant s'offrir aux cieux Lorsque tombe son voile et qu'elle est impudeur.
Elle est femme d'automne, native de septembre, Aime rire du vent et vit en noctambule, Ses yeux sont malicieux et jamais d'idée sombre, Elle chante toujours quand elle déambule.
Elle aime que la foule entourant la regarde ; Quand la ville s'affaire en toutes ses fragrances, Elle observe ravie, parfois elle s'attarde, Vagabonde en les rues car sa vie est errances.
Dés que tombe la pluie, rythmant ses clapotis, La nature l'attire et, quand le ciel y tonne, Cette saison souvent triste en ses tons de gris, Elle, elle en est ravie, elle est femme d'automne.
