Dans une goutte d'encre il y a un visage, Un concentré de vie, parfois un paysage, C'est l'âme de la page et c'est aussi son sang, Elle sait se figer pour que s'esquisse un blanc.
En la calligraphie d'une belle écriture, Il y a ce breuvage et aussi la rature Racontant de l'auteur sa moindre hésitation ; De nos jours c'est fini, tout n'est que perfection.
La plume se fâchait ? Alors c'était la tâche, Il fallait un buvard qui la boive et la mâche ; La feuille en grise mine, on devait la gratter Puis, du plat de son ongle, un moment la lisser.
Qui n'a vu une poche ou s'étalait taquine, S'écoulant du stylo, la semence divine ; Mais c'était il y a quelques éternités, Les mines d'aujourd'hui n'ont ni pleins ni déliés.
