D'où vient l'obscurité dans le bleu de la nuit ? Pourquoi l'aube dépare au jour qui va paraître ? Quel est ce vent mauvais qui arrache le fruit En l'arbre de la Vie de l'enfant qui va naître ?
La réponse on la crée mais qui sait la question, Est-ce un coup de semonce sans poser le problème ? On reste interloqué aux cris de la passion Elle peut vous détruire au gré du vent bohème.
Qui définit la règle, où s'invente le jeu ? Les dés sont-ils pipés et tout connu d'avance ? On se croit préservé et on proclame "Je", Soyons humilité à bannir la prestance.
Juste un peu la chercher, car la sérénité Est là, juste à côté, au creux de la nature, Se taire et observer, se faisant l'invité Du plus beau des cadeaux en la littérature.
