Pas un seul mot d'amour en ma déclaration, Pas les yeux d'une muse, aucune sensation, Froideur d'une page à n'avoir nulle rime, Pourtant quand le temps passe, j'y pense et ça me lime.
Retrouver la mémoire de l'année qui passa, Pas une femme aimée mais les hauts et les bas. Compter et recompter, se souvenir de tout, Le texte sera froid et pas même un mot doux.
Implacable on attend, nulle faute permise, Pas un digne du nom n'échappe à cette emprise, Si la date est précise, un peu en couperet, Il vous faudra noter, dévoiler vos secrets.
Belles feuilles d'automne et pas celle où l'on somme. Les lignes d'un cahier, pas celle avec une somme Que l'on date et l'on signe en donnant son écot, Et tombe en février… déclaration d'impôt.
