Des hommes noirs en noir, tassent le noir bitume, Il fait si chaud, très chaud, acre odeur que l'on hume Ils refont nos trottoirs, leur chef alors me dit : "Ce n'est pas vous les blancs qui mettrez cet enduit",
"Et puis on leur dira, faut pas que tu séjournes, L'Afrique est ton pays, tu finis et retournes". Pourtant que c'est joli, espèce d'œuvre d'art, En couleur de cambouis et sans un seul écart.
Ils ne disent pas mot, l'un porte et l'autre tasse. Devant s'arrête un bus, chacun des passant passe, Aujourd'hui contournant, certains broyant du noir, Demain tout sera sec, ils marcheront sans voir.
Parfois c'est l'avenue, lors un embouteillage, On grogne du retard pour aller à la plage. Un homme black ce soir, dormira dans le noir, Sans dire mot, crevé et rêvant d'un trottoir.
