Il venait les matins dans l'antre du bistrot, Certains riaient de lui, le traitaient de poivrot, Mais lui aimait parler, conter sa vieille histoire, Deux de mes orchidées honorent sa mémoire.
Un seul va le chercher, son vieux chien, son cabot, Il va errer sans fin, fouinant os ou fricot, Il aimait tant jouer avec sa vieille balle Que ferait-il avec une orchidée tombale ?
La casquette vissée sur ses trop longs cheveux, La barbe grisonnante, on ne voyait ses yeux, Une veste râpée et un pull bien trop large, Deux orchidées de plus pour ce paumé en marge.
Sûr qu'il va nous manquer et on ne verra plus Sa démarche un peu lasse, à sembler un reclus, Lui qui vivait de vent, liberté, sans fortune, Voilà six orchidées pour sa fosse commune.
