Des cheveux clairs auburns, le charme d'une star, Avec un profil d'ange et des yeux couleur ambre, Un sourire craquant, nulle trace de fard Et, quand elle se lève, altier son corps se cambre.
Elle n'a pas vingt ans mais, sans en avoir l'air, Accolé à sa hanche, elle a un révolver.
Des lèvres à damner les plus sages desseins Et une peau tannée par l'empire solaire, Un t-shirt enserrant le galbe de ses seins Tant qu'on voudrait y être à pouvoir l'en défaire.
Mais je n'ai plus vingt ans et, sans en avoir l'air, Elle porte à sa hanche un glacial révolver.
Harmonieuses ses mains s'attachent à ses poignets En un trop plein de grâce, à nulle autre pareille, Elle a des ongles longs, superbement soignés, Complétant le portrait de la soldate en veille.
Quand elle aura vingt ans elle aura alors l'air D'une fille qu'on voit, partout, sans révolver.
11 Novembre 2004
Dans le bus qui me conduisait ce matin vers Jerusalem et son Mur, dit des Lamentations
