Je n'avais rien à dire, alors sans plus attendre, J'ai cherché une feuille et j'ai pris mon stylo, Et là, ce que j'écris n'est pas né d'amour tendre Ni même d'un délire ou de méli-mélo.
La page est à la plume une espèce d'osmose, Posez l'une sur l'autre et vous aurez l'union ; Alors l'encre en son sceau imprime vers ou prose, La main n'est que support de rêve ou d'opinion.
Incorrigible attrait des vagues de pensées, Insondables baisers d'une âme et d'un objet, Incroyables reflets en images encensées, Impassibles destins reliés en projet.
Qui dirige les doigts, je ne saurai trop dire, Est-ce un enchantement, un fol envoûtement ? Mouvement mécanique alors que rien n'inspire, Je viens de m'essayer à cet enchaînement.
