Tous vos alexandrins ne sont que vers de terre, Vous ne voyez donc pas comme votre main erre ? Ah vous voulez écrire et vous êtes inspirés ! Vous croyez libérer vos neurones déparés ?
Vos mot sont pis-aller, réveillez-vous poètes, Arrêtez de rêver à conter vos "conquêtes". Votre page s'emplit de vos heurs et malheurs, Elle est triste, elle baille et rit de vos candeurs.
On vous flatte, on vous ment, on encense la plume, Alors que tout est plat, morne comme un légume. Certains vous ont fait croire en votre vanité, Que vous étiez un mage, en fait que nullité.
Jetez tous vos cahiers, allez rayer vos lignes, Futile inspiration, vous croyez en ses signes. A vrai dire vous aimez qu'on fasse compliment, A compter de ce jour la Rime est Châtiment.
