Juste un grain de beauté en naissance du sein, La touche que l'artiste a posée à dessein, Cette gorge profonde on s'y plonge à plaisir, À cent lieues à la ronde, il y naît le désir.
Blancheur nue de la peau, éclat de porcelaine Et tellement plus doux que des touchers de laine. Leur forme qui m'affole, enserrées dans mes mains Et moi j'y batifole en tous mes lendemains.
Vertige où je me perds, j'en trace les parcours, Insolences dressées, naissance des amours, Rondeurs où je m'arrime et pour qui je compose Tous ces rondeaux de vers lorsque femme elle pose.
Que serait son décor si ses bras en ruisseaux, Comme branches de saule aux milliers d'arbrisseaux, Ne mettaient en valeur la splendeur des seins, Que ma bouche d'artiste esquisse en ses dessins.
