Les doigts ne voguent plus en douceur irréelle, Où est passée l'envie qui défiait l'écrit, Cette soif infinie d'évasion sensuelle, Ce plaisir de hurler sans émettre un seul cri.
Pourquoi hier encore, en forme d'arabesques, Ma plume si alerte emplissait mes feuillets, Faut-il imaginer des pensées ubuesques Pour qu'une âme poète erre en mille pamphlets ?
Quand l'inspiration naît au coin d'une rue Il n'y a plus de bruit, ni même un bruissement, La foule autour de soi est comme disparue, Et c'est l'intemporel en son frémissement.
Alors les mots en pluie jaillissent de leur source, Ils déferlent, venus comme "Au Commencement" ; De leur rivière en crue nul n'arrête la course, Et c'est là que nait l'aube, un éblouissement.
