À battre la chamade, à compter tous les temps, Et offrir son aubade, un peu à tous les vents. À chercher la parade, en oubli incessant, C'est faire cavalcade à un rythme indécent.
À courir, escalade au monde environnant, Vouloir monter de grade, être plus performant, Ce n'est que galéjade, à faire un vieil amant, Et être débandade, en mélange affligeant.
Enfilades de rues, labyrinthes angoissants, Des passants de passage, empêtrés, impatients, Soumis, marquis de Sade, un monde décadent, Yeux baissés, air maussade, à être mort vivant.
À se faire ruade, il est autant de gens, Qui s'oublient en glissade à en être indigents ; De ballets en balade, en rives et déraisons, Goupille à la grenade et finir en prison.
