Ils l'ont faite leur guerre, à l'encre nucléaire, Ils n'ont plus rien laissé des pages du cahier, Perdu l'ultime atome, en guise de prière, Ils ont tué la rime et m'ont fait prisonnier.
Il n'y a plus sur terre une once d'écriture, Tout est vide de sens et lors tout paraît vain. Nul ne sait plus parler de la littérature, On ne sait même pas ce qu'est un écrivain.
Mais qui peut quelque chose ? Il n'y a plus de page, Tout y a disparu, les arbres et le papier ; On n'a plus une source où chercher un passage, Plus une goutte bleue au fond de l'encrier.
On les voit par les rues, une femme ou un homme, Chercher si dans un coin il n'y a un crayon ; Pour eux ce serait là, enfin l'ultime atome, De qui ils referaient la civilisation.
