Qu'as-tu fais de mes vers, de mes rimes jaunies ? Tu as dû les jeter avec de vieux cahiers ! Ils doivent se languir en terres ennemies, Je suis même certain qu'un rat les a rongés
Qu'as-tu fait de mes mots, où se meurent mes lignes ? Sans doute pour cacher une lézarde au mur, Tu les y as collés, te riant de mes signes, En gris papier peint, de cela j'en suis sûr !
Qu'as tu fait de ma lettre écrite à l'encre pâle, Je l'avais rédigée sur un beau papier ; Tu l'as utilisée pour ta table bancale, En la pliant en quatre et mise sous un pied.
Qu'as-tu fait du poème où je disais t'aimer, J'en ai trouvé des bouts dans l'ignoble poubelle, Tu l'as donc trituré, déchiré et largué, Et moi qui chantonnais que t'étais la plus belle !
Bon je vais rechercher s'il me reste un écrit Je vais me le garder sans que tu le lacères, J'en ferai un onguent et sans même un seul cri, Je vais soigner avec mes satanés ulcères.
