Ecrire
J’ai des démangeaisons pour le désir d’écrire,
Des poèmes sérieux et quelques vers pour rire,
Rarement je choisis le sujet de mes vers,
Ils cascadent tout seuls, avec leur air pervers.
Je ne suis que le scribe au grès de leur dictée,
Ils viennent m’assaillir comme un raz de marée,
C’est tout un tourbillon de rires, de sanglots,
Qui force mon clavier à façonner les mots.
Ils m’inspirent le ton des biais politiques,
Qui font tomber sur moi beaucoup de polémiques,
Mais ils me font écrire aussi des mots d’amour,
Et des mots pour chanter la naissance du jour.
Mais ils savent pourtant, que ma santé précaire,
Me donne des soucis, car mon mal m’exaspère,
Ils m’accablent alors de sonnets cafardeux,
En ployant mon esprit avec des vers véreux.
Les rimes et les vers, jaillissent sur les pages,
Ils donnent vie aux mots d’où naissent mes ouvrages,
Ils sont toujours présents et de jour et de nuit,
Et même quand je dors le verbe me poursuit.
Les sujets, en tandem avec mes traîtres muses,
Grouillent autour de moi, diaphanes méduses,
Elles sont le virus de mes démangeaisons,
Qui me font rédiger toutes ces oraisons.
Les mots, les mots, les mots que j’aime tant écrire,
Qui font part de mon moi, sont là quand je respire,
La rose du printemps, le brouilard de l’hiver,
La pureté de l’aube et l’odeur de l’éther.
Christian Cally
5 Mars 2005
Copyright C. Cally 2005
