A côté de mon lit, sur ma table de nuit, J’ai toujours du papier, une vieille corbeille, Souvent la muse vient, me touche et me réveille, Pour m’inspirer un vers, tout doucement, sans bruit.
Sur un bout de papier, j’écoute et reproduit, La musique des mots chantés dans mon oreille, Je jette le papier dans ma vieille corbeille, Pour aller retrouver le sommeil, qui me fuit.
Les yeux pleins de sommeil, le matin je me lève, Je ne me souviens plus des rimes de mon rêve, Je récupère, alors, les feuilles du panier.
Je me rends au bureau, pour transcrire ces rimes, Que je dois déchiffrer sur ces bouts de papier ; C’est ainsi que j’écris mes poèmes infîmes.
