Vos
poèmes

Au bord d'un chemin plein de monde,
La mort avec sa faux en main,
Son voile noir, squelette immonde,
S'acharne sur le genre humain.

Elle récolte hommes et femmes,
Enfants, adultes, à son gré
Elle sautille d'âme en âme,
Car rien pour elle n'est sacré.

Elle n'a pas de préférence,
Pour riches, pauvres, rois ou gueux,
Quand l'heure sonne, elle dispense
Pour tous un sort cadavéreux.

Elle propage la misère,
Elle encourage les fléaux,
Elle répand sur cette terre
Les pleurs des gens, sur les tombeaux.

La maladie est sa complice,
Les grands malheurs, ses cavaliers ;
Sournoisement elle se glisse,
Parmi nos proches familiers.

Au même instant de la naissance,
Elle contrôle le séjour,
Et la longueur de permanence
Que nous aurons jusqu'au retour.

Car son visa est immuable,
Elle nous guette jour et nuit,
Son appétit est insatiable,
Jamais personne ne la fuit.

Quand son fardeau d'âmes s'entasse,
Et devient lourd d'humanité,
Elle dépose sa besace
Aux portes de l'éternité.

Christian Cally.
1946-2001.