Vos
poèmes

Guitare en main, elle est assise,
Son coeur meurtri par la douleur,
Dans cette chambre sombre et grise,
Qui l’envahit de sa langueur.

Ils sont venus, brisant la porte,
L’ont emporté comme un voleur,
Avec leurs armes comme escorte,
En l’accusant de comploteur.

Depuis ce jour étrange et triste,
Son bel artiste a disparu,
On dit qu’il est un terroriste,
Un dangereux individu.

Dans son pays c’est un grand crime,
Que de parler ouvertement,
Des exactions que ce régime,
Impose aux gens injustement.

Il n’a pas droit à la justice,
Son triste sort est décidé,
Par une inculpation factice,
Sans fond et sans véracité.

Reverrat-elle son artiste ?
Son peintre, son inspiration,
Sa lyre reste toujours triste,
Dans sa muette imploration.

30 Octobre 2003