Entouré d’un simoun dans un désert aride, J’erre sans aucun but, sans inspiration, Les mots ne viennent plus, mon escarcelle est vide, Je me sens condamné à la prostration ; Le verbe s’est séché sous ce soleil torride.
Je ne sais plus comment écrire des poèmes, Pour exprimer ma peine et même mon plaisir, Je ne fais qu’accoucher toujours les mêmes thèmes, Et je sens que mon oeuvre est en train de moisir ; Ce manque de verdeur me cause des problèmes.
Je suis à bout de souffle englouti par le sable, Qui prive mon cerveau de créativité Cette stérilité devient insupportable, Mon âme poétique est dans l’obscurité Car sans un lumignon, ma muse est introuvable.
Je veux prendre ma plume et me mettre à l’ouvrage, Pour ralentir un peu le cours du sablier, Seule une amère larme entache cette page, Car les ans sont venus vider mon encrier ; Je suis dans le vortex d’un turbulent orage.
Les mots, les mots, les mots que j’aime tant écrire, Ont déserté, en vrac, mon infertile esprit, Je veux encore ouïr le son de cette lyre, Qui venait chaque soir bercer mon manuscrit, Pour envahir mon coeur d’un capiteux délire.
Tous mes jours productifs sont un lointain mirage, Car l’aride désert vient de les étouffer, Je crois avoir atteint la fin de mon voyage, Mais pourrais-je exister sans plus philosopher, Ne laissant qu’un sanglot sur cette blanche page ?
