Le sujet est à peine défloré Que les mots tissent l’idée Comme l’araignée tisse sa toile La nuit sous les étoiles ! Qui douterait qu’ainsi se trament, Parfois, de drôles de drames ?
Alors, au fil des mots Qui, à tire larigot, S’étirent, se font, Ou même se défont, L’ouvrage lentement s’achève Comme dans un rêve.
Mais un seul mot mal venu Et le Verbe vous tue, Comme cette araignée Trop vite oubliée Qui, au cœur de sa toile, Soudain se dévoile !
