Les cloches creusent une tombe Aux damnés bienheureux Sous des cieux criards Aux yeux hagards Et même sous des cieux Toujours bleus.
Mille corbeaux Dans des branches sans mains Aux longs bras déchirés Comme cœur de mendiant Mille corbeaux Mènent joyeux tapage Dans les bras convulsés D’un épouvantail à moineaux.
