Vos
poèmes

ô couteaux gourds d'affût vain

Dites

Ces temps de fourreaux veules
Où comme puits vides en bout de soif
à geindre
L'estomac tue

Je sais

Vos impatiences d'alène à percer
Vieux le cuir des mémoires

Mes nuits d'armes blanches
à peaufiner
Pain de fronde pierres et plombs

Casse-tête en poche


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