Je ne suis pas égale à moi-même et pour cause, Ma vie n’est pas égale à la vie. Quelle prose ! Ma poésie ne porte pas mon souffle long. Je dois tout faire ici : la rime et les chaudrons !
Voler du temps, tragique ! Et cuire la beauté. Aller aux champs, panique ! Et porter des paniers. Je me demande encor comment je fais pour pondre ? Une œuvre ! Et quelle œuvre ! Pourtant ce n’est que l’ombre À celle comparée, dont je rêvais en songe…!
