Elle est loin de mon appartenance. Elle n'éclaire plus mon champ. Les éclairs ne ressemblent qua des chandails. Tous grossiers. De lumineuses chancres de l'âme. Je reste loin des chandelles. De celles qui vous changent le visage. Une sorte de chamoisage du physique. De celles qui changent un être, Le chanceux. Ô pas de chancelier chamarré, Je suis trop chamboulé. Je ne suis qu'un chambellan. Je ne recherche que la chaleur, Celle de l'éternel, Celle des chandelles.
