Sous la voûte de pins secs arborant leurs pommes, Comme les vieux soldats arborent leurs trophées, Rangés en bataillons, ils firent un beau somme, Empli d'amour, bercés par Eros et Morphée.
Le soleil, à travers les branches ramifiées, Lançait de blancs rayons sur leur couche de braise ; La pinède, blonde et chaude, s'était confiée, Silencieuse, accueillante, à ceux qui, sans malaise,
Surent la gratifier d'une étreinte éternelle ; Au dessus d'eux, le ciel, de ce bleu d'aquarelle, Semblait les recouvrir telle une étoffe intime...
Dieu que l'envie est simple ! Ô que la vie est belle Quand la Terre se mêle aux amours naturelles, Quand leurs âmes se lient sous les pins maritimes...
