Les mots, les meilleurs amis du poète Et parfois même, leurs pires ennemis Ils font l'amour à la page blanche En répandant sur celle-ci, le cœur d'un pauvre homme Ignorant ainsi les horreurs d'ici bas
Oui, un pauvre homme riche de ses mots Riche de la joie d'écrire, de s'écrire Plongeant dans l’orgasme éternel De caresser la page avec des mots, avec ses mots
Le temps n’existe plus Car l'encre du poète jamais ne trépasse Ecrire pour oublier Ecrire pour rêver Ecrire pour voler Ecrire pour être heureux Ecrire pour tout simplement être heureux d’écrire
