Vos
poèmes

Le vieux mineur, dans son fauteuil,
Reste perdu dans ses pensées.
De temps en temps, une larme à l’œil
Trahit qu’il revit son passé.

C’est vrai qu’il est bien fatigué,
Qu’il doit mesurer ses efforts,
A peu de gestes, relégué,
Mais, ça vaut mieux que d’être mort.

Le grisou et la silicose
Lui ont emporté tant d’amis,
Que même si, tout n’est pas rose,
Lui, au moins, est encore en vie.

Et le dimanche après-midi,
Quand viennent ses petits-enfants,
Inlassablement il redit,
Tout ce qu’était sa vie d’avant ;

Ce métier que l’on héritait
De sa région, de ses parents,
Ce destin dont on s’acquittait
Par devoir et, en conquérant.

Ce qu’est la solidarité,
Ce n’est qu’au fond qu’il l’a trouvé
Parce que depuis, remonté,
C’est bien vrai qu’il en est privé.

La noirceur n’est pas dans la mine,
Mais bien dans sa vie au grand jour,
Et de tous les maux qui le minent,
La solitude est le plus lourd.