Vos
poèmes

Au plus profond de l’agonie
Se crée la beauté moribonde
De tous les chants les plus immondes
Du cygne que l’on a honni.

Mais est-ce de la mort,
Perfide enchanteresse,
Que la voix de déesse
Du cygne au triste sort

Qu’il exprime sa haine
Ou son amour du monde
Car les deux sont les mêmes
Si jamais on les sonde.

Ce que cet air a de funèbre ?
Une illusion de fatalisme.
Comme l’exotisme du zèbre,
De la douleur a le charisme.