Il était un petit poème Que j'écrivis enfant; Fait de joie et d'humeur bohème, De sel, de sucre et de piment.
Pendant que la marmotte court au ruisseau Voici sa chute qui échappe à l'oubli Bien que le contenu parle d'arbrisseaux, De lions, de chênes et d'ours gris.
Naïveté indélébile sur papier machine, L'écrit s'est envolé, les souvenirs disparaissent, Je le montrai cependant à Amandine, A Lorraine, à la maîtresse.
Maintenant ce sang noir accueilli dans mes veines, C'est de l'encre rouge qui m'enchaîne et m'opprime Car effleurer la lyre a conduit à la peine Le monstre en moi si faible et si fort de sa rime!
