À la lumière, le vent du Sud se lève, Et porte en son sein la voix sourde d'un poème, Comme une feuille brune dérobée aux rêves, Si lente ; le chant funèbre n'a plus de thème,
Et quand j'arriverai je mettrai sur ta tombe, Ces vers si durs, cette encre sombre, ce papier, Au plus près de ton corps, pour toucher la colombe, Reflet de ton âme, loin de moi égarée.
Je fixerai ton nom et la date fatale, Puis j'abominerai la faucheuse brutale, Pleurez homme mortel, subissez le déluge !
Je ne peux souffrir le souvenir de ce râle, Est-il un élixir annihilant le mal De la solitude, comme dernier refuge ?
