En ce monde imparfait, on est si peu de chose, On meurt comme la rose au jardin des secrets. On s’enflamme, on s’exalte pour mille et une causes, Mais le mal que l’on fait on ne le voit jamais !
Orgueilleux, arrogants, on rue avec ivresse, Pourtant, chacun de nous, valet comme milord, Ressemble, tour à tour, jusque dans ses faiblesses, A l’enfant ou l’ancien, qu’il ait raison ou tort.
La fièvre du combat soutient le courageux, Mais la peur pétrifie entravant le couard ; Si l’amour réunit les couples amoureux, La haine ou l’imposture exhorte le mouchard !
Mais qu’on soit souverain, altesse ou mendigot, C’est le même limon qui colle à nos semelles : Quand le soir de nos vies bâillonnera l’écho, On goûtera, ensemble, au repos éternel !
