Vos
poèmes

Et le froid tombe sur son cœur
Comme un couperet guillotine,
Il reconnaît les doigts menteurs
Du dernier soir qui l’assassine.

Il entend tout près le canon
Et la mitraille qui repart,
La guerre n'est qu'un peloton,
Et voici l’heure du départ.

La terre s’ouvre sous son corps,
Le soleil pleure sous les balles
Et dans l’écho du vent du nord,
S’y engourdit la neige sale.

Qui se souviendra de son nom
Lorsque la paix mêle les traces ?
S’appelait-il Henri, Léon,
Ce soldat qui meurt et trépasse ?

Etait-il blanc ? Etait-il noir ?
Etait-il beau ? Etait-il laid ?
Dans les méandres de l’Histoire,
Qui le saura aux jours de paix ?

Pardonnez-moi si je blasphème :
Qu'allait-il faire dans la boue ?
La mort, lui jetant l'anathème,
A décimé ses rendez-vous...

...Enterré sous l’arche de pierre
Du monument qui le reçut,
Sa flamme danse singulière :
Honneur au soldat inconnu !