Vos
poèmes

Belle Muse des bois
Je te salut
Toi qui parfois
Sort dans la rue

Ou plutôt
Serait-ce la ville
Qui veut ta peau

Elle qui telle la moisissure
S'étant
Se répand
Grace à ses spores : les voitures

L'urbanisation
Ne signera point sa démission
Tu es condamnée

Ils te tueront
Ils t'écorceront
Ils t'étriperont
Ils te massacreront

Et seuls les arbres nains,
Les animaux domestiques
Auront le droit au bon côté de la main.