Cri noir, désenchanté, Elle dit aux nuages les demains rouillés. Loin d’elle, le sol qu’elle a quitté, Pour des idées d’azur, de jours ensoleillés.
Elle ne chante plus…a t’elle jamais chanté? Elle grince les pleurs de rêves oubliés. Elle voit les horizons, les campagnes habitées, Les fumées du village, d’hiver ensommeillé.
Mais parfois, le vent vient la visiter, Après sa dure journée, dans le ciel brouillé, Au vieux coq, sur une patte montée, Discrètement, il pose une bise mouillée.
