Les hautes ombres de la nuit Se déchirent au petit matin Pour se perdre Dans les couleurs froides de l’hiver.
Derrière les volets clos Les rêvent se brisent, Les désirs se perdent Sur la feuille blanche du poète.
La lumière surgit, Au lointain résonne la terre, La vie renoue avec mon cahier rouge C’est l’heure de ma préférence, En silence d’écriture.
La mémoire s’ouvre sur l’ivresse du monde, Comme un frôlement de l’âme, Les mots épousent le vent D’ici et d’ailleurs Pleins d’espoir ils deviennent Ces chroniques du temps.
