L'eau a croupi d'être restée, Au creux des pierres incarcérée, Sa couleur a pris le teint gris Et la pâleur des fruits pourris...
De quel chant peut-elle se bercer ? Car c'est son rôle de se verser, Trombe de pluie ou bien torrent, Bien autre chose que ce tourment...
Dans quelle colère se réfugier, Puisqu'elle est ainsi répudiée ? Elle n'a d'autres cris que l'orage, Et du tonnerre n'est que l'otage...
Pour son malheur elle est à l'ombre, Enfouie sous l'amas des décombres, Elle rêve de rats, de langues râpeuses, Rien ne la rendrait... plus... heureuse.
