Vos
poèmes

Premiers jours semaines mois
Terre humide
Que l'on sculpte selon
Mille formes que l'on recouvre
De mille motifs de
Mille couleurs

Et les formes les motifs les couleurs
S'épuisent se fixent durcissent deviennent
Paraît-il
Solide objet

Et le doute se lève s'élève
Sur la matière déjà sèche
Comme un soleil brûlant chaque face

Exposition
Observation
Distance

Cuisson

L'objet désormais se fissure

Fragilité ou perméabilité

Serait-il midi